Le 14 juillet
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Auteure :
Marie-Antoinette VENET
Voilà que déjà les jours raccourcissent, Le blé a muri et ses épis d'or Ondulent au vent, avant que s'accomplisse, En moins d'une heure, le travail du moissonneur. La machine passe, monstre d'acier, Qui coupe, lie, extrait le grain doré. Les petits oiseaux ne trouvent rien dans les champs En laissant des regrets des moissons d'antan. Le rythme des saisons est inchangé. Le blé lève au printemps, muri à l'été, L'automne se pare, l'hiver dénudé, L'homme et sa science ne peut qu'admirer. Les glaneuses de Millet, au geste mesuré, Ne trouveraient plus d'épis à glaner. Autre temps, où tout va si rapidement, La fin de l'été tout à coup nous surprend.
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